| Desert Town - Cendrine Buisson |
| Sea - Julie Derungs |
Lundi 2 avril 2012 : les élèves de Moyenne Section de l'école des Moissons (Vauréal) découvrent l'exposition d'Alain Rivière-Lecoeur. Cinq étudiants de MàNAA échangent avec les enfants sur la photographie en général, les photographies qu'ils viennent de voir, puis offrent aux jeunes visiteurs des marionnettes en carton, représentant les animaux présents à l'exposition...
Cette rencontre a "porté ses fruits" : à la maternelle des Moissons, le lendemain matin, les écoliers ont été photographiés aux côtés de leurs animaux de carton...
Jeudi 22 mars : dans le cadre de Télémaques (Association Savoir au Présent) les MàNAA rencontrent Pascal Verroust, le producteur du documentaire de José Alcala, Les Molex, des gens debout.
"Le rythme ondule, il est hétérogène. Certains passages sont dynamiques, intenses et presque haletants (dialogues soutenus, rapides, enchaînés), avec des cris, des explosions (pomme, néon...). D'autres sont lents, flottants, propices au suspens."
"Le texte comme une partition de musique"
"Les masques déstabilisent, poupées de cire irréelles, séparation entre réel et fiction, la scène et le public"
"Le spectacle rend le spectateur à priori pessimiste, transmettant le sentiment d'être enfermé dans une société en crise qui régit nos actes, voire nos pensées. Cependant avec du recul, elle offre la possibilité de relativiser. Si cette pièce dénonce tout cela, c'est peut-être que l'art est un espoir de s'en sortir."
Sophocle, Electre (Sara Llorca)
Sophocle, AntigoneUne scénographie sombre de métal, signée Emmanuel Clolus, marque la déraison humaine. En témoigne la mort d'Antigone emmurée sur ordre de son oncle Créon.
Sophocle, Antigone
Sophocle, Les Trachiniennes
Sophocle, Les trachiniennesChoisir Bertrand Cantat pour le choeur, voilà un étrange choix de la part de Wajdi Mawouad. N'est-ce pas lui qui a tué sa première femme et vécu le suicide de la seconde ?
Peut-être est-ce cela qui m'a émue, et qui donne à la trilogie Des femmes toute sa profondeur. La scénographie, les costumes et le jeu des acteurs sont appréciables, mais par-dessus tout ressort la voix rauque de Bertrand Cantat, comme un cri du coeur qui nous bouleverse de l'intérieur. On redécouvre un artiste à peine sorti de prison, et on en oublie presque son passé, tant il est touchant dans son hommage aux femmes.
"Car le Chronide qui régit toute chose, aux mortels n'a jamais accordé de vie exempte de souffrances. Peines et joies pour tous tournent sans fin, comme le fait l'ourse autour du pôle." Déjanire - Bertrand Cantat
Coline Eliot
Sophocle, Antigone (Charlotte Farcet)Beaucoup d'hommes refusent ce qui leur est imposé, refusent de ne pas gérer entièrement leur vie comme ils le souhaiteraient.
Antigone est l'un de ces hommes. Elle ne veut pas se plier aux décisions des autres. Elle veut se battre, se battre pour diriger sa vie. Défendre ce qui lui cher. C'est une femme forte, qui porte le monde sur ses épaules. On peut ressentir toute sa force à travers ses cris. Ses cris de vie. Soutenus par les chants. Par les mélodies de son histoire, échos vertigineux à ce qui va se jouer devant nous. On en sort troublé, mille fois durant le spectacle on aimerait la sauver. Sauver son bonheur. Mais pouvait-il en être autrement ?
Anaïs Léger
Tentatives d'épuisement d'un lieu en quarante minutes.
Il commence déjà à faire nuit, les arbres sont une masse dentelée.
Deux voitures à droite, grise et verte, une à gauche, noire, puis une à droite, grise encore.
Il y a une véranda allumée dans l’arrière-plan, c’est étrange comme elle est en pente et comme elle est belle.
Deux voitures à gauche, rouge et taxi noir. Il y a une grande camionnette sur le trottoir, à contre-sens, à cause d’elle les voitures roulent au milieu sous ma fenêtre.
Une lumière étrange dans une fenêtre, rouge puis blanche puis vert bleutée, ce doit être une télévision.
Une voiture à gauche, noire.
Les voisins d’en face doivent avoir une piscine, ça se reflète sur leur façade, ça serpente.
Une voiture à droite, grise à toit ouvrant, puis une à gauche, noire. Les couleurs sont tristes. Puis une grise encore.
Si je me penche bien de chaque côté, je vois cinq lampadaires dans ma rue.
Un avion a mis 2 minutes, 47 secondes et 51 centièmes pour arriver à droite puis disparaître derrière les coteaux, aux 5/6 droits.
Une voiture grise, blanche, noire, noire, blanche, grise, grise, gris foncé, noire, grise, grise, grise, grise, grise. J’en ai assez. Je regarde les maisons.
Je vois des façades, des clairs obscurs, selon les lampadaires ; ils se raréfient avec les rues, sur la colline, on n’éclaire les arbres que s’ils sont propriété.
Un homme traverse la rue en diagonale, sans hâte de rencontrer le trottoir.
Le portail d’en face s’ouvre, la lampe clignote agressivement, c’est une voiture noire. Ils laissent le portail ouvert.
Deux étages au-dessus de la véranda, il y a une fenêtre, et dans celle-ci, une chambre beige et des étagères, une lampe au plafond et un lit superposé.
La camionnette qui était garée ne l’est plus, fait péniblement demi-tour, renonce, met ses warnings, retente, puis en fait, entre dans une allée.
Une voiture rouge ! C’est la seule couleur. Elle fait demi-tour à l’ancienne place de la camionnette.
Un cortège de voitures.
Un homme entre dans son portail vert après avoir parlé au propriétaire de la camionnette, qui était devant son portail vert à lui.
Une femme aux cheveux blonds et courts dans le premier portail vert, entreprend d’aider son mari à fermer les volets.
Une échelle gigantesque sur une camionnette. Les volets n’ont pas encore terminé d’être fermés en face.
Une mère et sa fille, avec une anse chacune de leur sac de courses, vont de droite à gauche et traversent devant moi, puis disparaissent sous le bas de la fenêtre.
Une lumière s’est allumée dans un jardin et découpe une dentelle d’épicéa.
Un homme avec un attaché-case et un portable à l’oreille droite.
Cette véranda me fascine, elle doit faire des kilomètres carrés, des milliers de mètres de transparence. Je crois que tout compte fait, la chambre au-dessus est jaune. Il y a une tache blanche dans le ciel, un nuage curieusement ovale, bien éclairé par la ville.
Un homme tout en noir, avec un sac si lourd qu’il penche du côté opposé. J’ai pas eu le temps d’écrire que déjà il était plus là.
La voiture noire retourne dans son portail, qui clignote encore violemment.
Il y a un bruit d’avion à moteur qui descend dans les graves, puis se stabilise, pendant 48 secondes et 94 centièmes.
La voisine sort de sa voiture, met son manteau, dit bonjour à une autre voiture en mettant son manteau, vérifie la rue puis rentre chez elle. Une autre lumière sur la véranda.
Les armoires d’électricité en bas dans la rue font réflecteurs, elles éclairent le mur de leurs deux flancs.
Un scooter avec un ridicule bruit d’insecte, quelqu’un qui crie pour interpeler Juliette, et une voiture grise, noire, blanche, noire, noire, blanche, grise, blanche, gris foncé, grise, blanche, grise, grise, noire, noire, blanche…
Jeudi 13 octobre, il est 20h07, les gens ne marchent pas assez, les gens sont tristes dans leurs couleurs, et oui ma sœur, je t’entends chanter par-dessus la radio.
Ludmila Bogatchek
Croquis de Julie Matta
